Me pregunto,
¿cuántas veces se mata a un fantasma
para que no vuelva?
¿Dónde va un fantasma
cuando muere?
¿De dónde viene la pena?
¿Quién inventó la tristeza?
¿Quién le puso el nombre a la tristeza?
Un nombre tan bonito
para una cosa tan fea.
Cada mañana tu fantasma y el mío
se juntan
y hacen un fantasma
y este es más grande
que la suma de nuestros fantasmas individuales.
Luego me despierto yo,
más tarde tú
e inmediatamente después
se despierta mi amor,
luego el tuyo
y juntos
hacen un amor
más grande que la suma
de nuestros fantasmas individuales.
¿Cuántas veces se mata el amor
para que muera?
Me pregunto.
Te quiero.
Amo tus cosas
de una manera noble.
Sucia y noble.
Me pregunto.
Me limpio.
Renuevo mis pecados.
En ese sentido me reinvento.
Reinvento mis pecados
y mis palabras.
Remato tus fantasmas.
Remato el amor.
No disimules.
También tú rematas.
Apuramos la vida.
Y es un milagro nuestro
esta inmortalidad del amor.
No muere.
Nunca.
Es más grande que la suma
de nuestros fantasmas por duplicado.
Te echo de menos.
En nuestra casa
vivimos solos
por turnos.
El tiempo que perdimos
cuando teníamos tiempo.
Las cosas feas que nos dijimos,
los platos rotos,
alimentamos la pena
religiosamente,
estúpidamente.
Necios ambos en nosotros mismos.
Te quise y te quiero
por tu esperanza noble,
limpia.
Por tu alegría limpia.
Tu forma limpia de ver la vida.
Te quise y te quiero
de una manera noble,
sucia y noble.
Estoy como en casa
cuando estás en casa.
Desordeno mis papeles,
friego,
afilo mis labios.
Te quiero y me pregunto.
(Cada mañana).
¿Cómo demonios haces
para hacer el amor
siempre que se rompe?
Del libro Manuales para manos sencillas.
Matar un fantasma
domingo, 20 de abril de 2008
Publicado por Jon Doe en 13:36
Etiquetas: Manuales para manos sencillas
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12 comentarios:
Hola ,bonito blog.
¿Has leído algo de Emily Dickinson?
Fue una escritora del siglo XIX que público numerosos poemas.
Te la recomiendo, y para muestra un botón…
Que yo siempre amé
Yo te traigo la prueba
Que hasta que amé
Yo nunca viví bastante
Que yo amaré siempre
Te lo discutiré
Que amor es vida
Y vida inmortalidad
Esto si lo dudas querido
Entonces yo no tengo
Nada que mostrar
Salvo el calvario
Hola, Belle de Jour, bonito nombre.
Belle de jour.. No, había leído de Emily Dickinson, meto uno de sus libros en mi (enorme;) biblioteca de "por leer". Muchas gracias, bienvenida.
noble y sucio.
Te transcrib0 un poema de Leopoldo Panero. Este tipo estaba en Mondragón ahora creo que está en canarias, en un psiquiátrico claro, pero este poema se sale y también identidica amor y muerte como puedes leer.
un abarazo que lo disfrutes
PROYECTO DE UN BESO
Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.
Te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias.
Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga.
Una vez le ví cenando y pidió unas setas normales. Asumo que normalmente la stoma alucinógenas o algo así.
Te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra.
Te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde.
Te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido.
Te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra.
Te mataré mañana cuando la luna salga,
y al salir de aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación.
Te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida.
Te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas.
Te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche.
Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.
Lo siento me he liado con el corta y pega y en medio del poema aparece un comentario mío sobre que el tipo pedía una ssetas normales.
Siento ser yo quien te diga, que no se puede matar un fantasma..
El texto excelente.
Un abrazo
Lau: a Panero sí le había leído... Muy oscuro para mi gusto, aunque desde luego no le niego el talento. Sí está en Canarias, en un centro psiquiátrico, hace un año o así un amigo fue a hacerle un documental entrevista y no consiguieron sacarle gran cosa...
Alma: que fantasmas más resistentes ¿no?
Muuuuuuuchas gracias!!!!
Ahh, fantasmas de carne y hueso, imbatibles, de voz penetrante difícil de ignorar. Apilados en la nuca, estrangulando el pecho, revolviendo el estómago.
Dance la suite del fantasma,
extático mirón,
triste regodeado,
cómodo en su ¡ay!
Calce botines de arcilla,
y pase libre.
Que empacho de ectoplasma, sin pan para acompañar ni nada.
¡Con lo bello que es no pensar!Tengo un huerto floreciente de absurdos donde me paso las horas muertas, fíjese usted.
Enhorabuena, porque sí.
Siempre mío,
Capitán Mazas.
Que bueno verte por estos lares, levantar la cabeza y también verte, maldita sea, es un pájaro, es un avión, noooooooooooooooooo es Capitán Mazas.
En la foto te veo pelín artificial, muy posado que digamos.
Vendimia de absurdos te encuentras, el barbecho para los castos mentales, bienvenido, porque sí, maldita sea!!!!
muy lindo poema. lindo blog y gracias por pasar.-
Gracias a ti, sigur_yo. Linda la palabra "lindo", que tan poco usamos en estas latitudes. Linda, mucho, también la tierra donde vives (Bariloche), estuve por allí hace un par de años.
Me ha gustado la frase "En esta casa vivimos solos por turnos". Pones en palabras lo que todos hemos pasado en algún momento de nuestra vida. Y descubro gratamente que ya estás consagrado, tienes publicado un libro con un buen título.
Besos.
Es bonito encontrarte en palabras tuyas y mías, le veo el sentido a esta casa, en la que estar acompañados sin orden ni concierto... Si publicado en papel es consagrarse... autoconsagrado sería más correcto :)
(En breve haré una presentación en toda regla de los manuales...)
Un besazo enorme y unas gracias de similar tamaño.
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